Phillips Morris gastados,
cenizeros llenos de cenizas viejas.
Besos lejos de mi.
Un par de I love You cansados
de no salir de mi boca.
Ganas de ser lo que soy.
Y es que sino soy yo,
¿quien se va a animar?.
Suenan pianos en las voces
de los que cantan guitarras.
Yo podria cantar mejor
pero no soy de afinar.
Sera que nunca aprendi
mientras bailo a caminar.
Matesitos lavados
llenos de yerba seca.
Te fuiste cuando te los servi.
Un par de besos se asoman
a la entrada de mi boca,
pero no pueden salir.
Ganas tienen de huir.
y es que si no se van,
¿quien los va a recojer?.
Suenan pianos en las voces
de los que cantan guitarras.
Yo podria cantar mejor
pero no soy de afinar.
Sera que nunca aprendi
mientras bailo a caminar.
Y en mi voz suena este blues
que ya no quiere cantar.
Pobrecita mi cancion
huerfana llora por su nombre.
Este blues sin acordes
va del solfeo a rasguear
su corazon sin dueño, sin hombre.
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